Писательский флэшмоб.
День 3. День природы

Сегодня не много получилось

1. Лес.

Тонкий аромат разливается меж стволов сосен. Под ногами шуршат, трещат коричневые иголки и сухие ветки. Так приятно пытаться пройти бесшумно, осторожно перставляя ноги, как зверь. Во все стороны разбегается беспределье. Сделай шаг с тропинки и перед тобой откроется целый мир. Осторожно ступай через кусты, старайся не повредить тонкую паутину между листьями и ветками. Вокруг слышатся неведомые шорохи жизни. Шорохи реальности. Слышно каждое, даже самое маленькое, существо. И постепенно становишься одним из этих существ. Здесь нет чувства направления, но ты идёшь, будто знаешь куда. Под ногами следы каких-то зверей. И ты ещё не воешь, но уже готов остаться здесь. Дикая земляника стелется по земле. О, как аккуратно приходится идти, чтобы не испортить ягоды. А как вкусна здесь вишня. Не такая крупная, как домашняя, но сочная и в её соке есть сила леса.
Свет льётся сквозь хвою и листья, рассеивается, даря тень в жаркий день. Скрывая, сохраняя. Свет здесь всегда золотистый и местами изумрудный.
Это обманчивая безопасность. Но внутри легко и спокойно. Потому что лес - чистая сила. Сила древняя и могущественная. Иногда кажется, что слышно, как растут корни деревьев, по которым течёт эта сила.

2. Жара.

Плохо, страшно. Невозможно пошевелится. Твои мышцы давно спаялись и не способны больше сокращаться. Твоя кожа плавится и стекает на траву. Мысли ворочаются, будто в клее. И надо бежать, но нет ни сил, ни желания. Потому что клей замкнул все контакты. Кажется, что кожа пахнет плавленным пластиком, а может быть так и есть. Трава вплавляется в кожу. Интересно, а если подняться, она останется на тебе, в тебе? Глаза невозможно открыть. Вокруг слепящий свет. Если попытаться его увидеть, то сгоришь. Мысли уходят в глубь. Слышатся эхом. Нет никакого желания их возвращать.
Жара уже не чувствуется, она просто есть, она уже часть тебя, она тоже вплавилась. Здесь нельзя жить, но вполне можно остаться.

3. Шторм.

Бегом до обрыва, под ногами с каждым шагом разлетается песок, висит ещё доли секунды маленьким облачком и снова оседает на дорогу. Ветер ерошит волосы, подталкивает в спину, играет чёлкой. Куртка хлопает, болтается, бьёт полными всякой всячины карманами. Воздух такой насыщенный, что запыхаться проще простого, но не бежать нельзя. Сейчас будет шторм.
Так трудно сбавить скорость, когда ветер толкает в спину. Всё ближе к обрыву. И у самого края останавливаешь, вниз срываются меленькие камешки облачка песка. Там внизу неистовствуют волны. Такие сложные, то чёрные, то зелёные, то тёмно синие, то белые от пены. Кажется, что сейчас сорвёшься вниз, в море от самого слабого порыва. И это представляется вполне прекрасным исходом. Опустится на край обрыва, сесть, свесив ноги. Болтать ими, думая о том, что будет, если кроссовки упадут. Смех. Мир пахнет свежестью, бурей, переменами, свободой. И прекрасней всего запах мокрой травы, хотя дождь ещё не пошёл.
А там внизу волны взрываются, бесятся, будто пытаются дотянуться до края обрыва. Туда, где ты сидишь. И есть в этом какой-то азарт. Ветер постоянно меняет направление, но почти с каждым порывом приносит солёные брызги. Капли обжигают, как поцелуи. Счастливо и невыносимо. Из-за горизонта наползаются дьявольские тучи, клубятся, движутся, становятся узорами и картинами. Фиолетовые, синие, чёрные, сиренево-стальные, свинцово-аметистовые тучи. Небо разрывается первой молнией и тон грому взрываются волны, почти дотягиваются до кроссовок.
А потом весь мир становится морем. И можно дышать водой, она стекает по лицу, по волосам, на одежду, за шкирку. И уже нет никакой разницы между волнами и дождём. Всё едино. Всё мечется и рвётся. Всё живёт. И пахнет озоном, солью, травой и счастьем.