У нас вдруг лето началось вместо весны. Весна отменяется. Едва стал таять снег и вот уже +18. Пьяные от тепла птицы. И пьяная по той же причине я.
Куда-то подевались вездесущие лужи. Стекли шумливыми потоками в канализацию. Ещё на прошлой недели я ходила по улице, задаваясь вопросом, кто же так придумал, чтобы вся вода текла в одном направление. А теперь уже и в голову не приходит об этом думать - воды нет. Едва одела лёгкую куртку и тут же сняла - слишком жарко. Остаётся ходить с почти неприлично (для этого сезона) коротким рукавом. И только зелёный шарф - дань уважения весне, пусть хоть что-то будет правильно.
Выхожу во двор....а там....о боже откуда они взялись? Пресловутые, воспетые не в одном страдальческом меме бабушки-на-лавочках, проважающие меня озадаченными взглядами. Дети вопящие, бегающие, смеющиеся, приставучие, куда-то несущиеся. Они как шумный укор, напоминание о том, что моя дикая непосредственность утеряна, как тайна приготовления "страшного зелья" из листьев клёна и песка. А ещё по двору снуют мамаши с сумасшедшими глазами. Невыносимые и пугающие. Как предостережение - не терять свободу. Что может быть страшнее.
И дышится так легко. Как заново рожденным кислородом. И этот воздух меняет что-то внутри. Сдувает пыль со старых механизмов, вдыхает жизнь в неведомые струны души.
Вдох - жизнь.
В глазах отражается чуть больше, чем реальность. Реальность, немного сна и что-то, что за пределами. Невыразимое и важное.
Легко идти, вприпрыжку, словно в детстве. Ещё чуть-чуть пойду на взлёт. А кармане лежит тонкая полоска бумаги из парфюмерного, случайный огрызок большой кампании по выбору подарка. И до чего прекрасно пахнет. Иду как наркоман, вдыхая этот запах. И улыбаюсь, зная, что разбираюсь в запахах, как никто.
Вокруг чарующий запах сырой земли и свежей травы. И с каждым годом всё явственней ощущение, что именно так пахнет Вечность. И счастливо и жутко от этого знания.
Миг - едва пахнуло будущими вишнями. Ещё не запах - только обещание оного.
А потом опять принюхиваюсь - пахнет летом и свободой. И я уже не верю в плохое. Нет его. Великая сила солипсизма.
И закатный свет - избито леденцовый, банально - карамельный, такой родной. Такой тёплый.
А вечером пронзительно - синее небо на фоне оранжево-розовых фонарей. Дурная улыбка, не безобидней дурного глаза, но всё же не откажусь. В голове стихи. мои - не мои. Чёрт поймёт. А впрочем - в моих по-прежнему нет рифмы, как в любой моей спонтанности. но мне это больше не важно. Слова не подбираю. Просто иду, как будто к цели, и сочиняю, как иду - резким, бодрым, живым шагом. Стихи, как весна, без контуров, без границ, один намёк, размытый образ.

О, эта смертоубийственная свежесть
Чужих садов,
...........................забытых навсегда.
Не менее губительная нежность
Чудесных рук
............................настолько неродных.
Заманивающий свет оконных стёкл
Уж больше не царапает нутро.
Я здесь чужой,
Но этот город пресный,
.................................................словно плесень
В пьяной весне закруженный до боли
Мне дорог будто шрам на сердце,
Болящий на погоду.

Мой стих без рифмы,
Какая незадача.
Лишь ритма струнный перебор.
На перекрёстке снова пахнет вишней,
Я понимаю снова,
..............................................что - живём.
И восхождение в подъез,
................................................Почти Поход в Тибет.
Падение с моста -
....................................Уход в открытый Космос,
Я в пьяную весну врываюсь
................................................словно бисер на
Идеально навощенный пол!