Ууууу....опять это чувство. Невыносимо.
Что? Что я пропустила? Что потеряла и не заметила?
Если подумать, то так было всегда. Года в четыре, помню, так же цеплялась взглядом за мелкую деталь. Прошибало, насквозь на вылет.
И больно. больно. Что это значит? И деталь уже растворилась - нету, а я ещё стою, не рыдать пытаясь, откуда это? Откуда я знаю?
Я так пистолет брала в руки. Так смотрела на океан. И ещё я помню листья...чёрт...каштан? Никогда не разбиралась в растительности.
И какие-то слова. Как всегда - обрывки. Шагом по улице а тут "к чёрту всё. поймаю попутку". оборачиваюсь, вот оно. кто это был?
Какая жалость, что я не умею писать стихи. Рвутся ведь, а без толку.

Думаю, просто пора уезжать. Засиделась. Ничего, числах в 20-х. Поезд.

А настроение какое-то такое.
Хоть никогда не любила Полозкову. Ну не читала, не могла.
С сегодняшнего кажется люблю, во всяком случае воспринимаю.

Полбутылки рома, два пистолета,
Сумка сменной одежды - и всё готово!
Вот оно какое наше лето...
Вообще ничего святого!

Нет! Я против вооружённого хулиганства,
Просто с пушкой слова доходчивее и весче!
Мне 25. Меня зовут Фокс - я гангстер,
Я объясняю людям простые вещи -

Мол, вот это мое. И это мое. И это.
Голос делается уверенный, возмужалый.
И такое оно прекрасное, наше лето.
Мы когда умрем, поселимся в нем, пожалуй.